Barquinho de papel (azul)

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Hoje sonhei com meu avô  Que tudo preparava para encontrar minha avó  Tudo. Elevadores, espaço, bosque, casa. Tudo que ele achava que precisava. Para encontrá-la e com ela ficar - novamente. Ontem fui dormir triste e acordei feliz com o sonho. Os detalhes se sobrepuseram na memória e a narrativa não tem coesão, coerência, tampouco roteiro. Só um sentimento: amor. Quase no final do sonho ele pegava a viola e começava a tocar música autoral para ela: Barquinho de papel. Enquanto eu, de posse de um papel azul, tentava fazer um origami de barquinho com um pássaro para entregar a ele, quando terminasse de tocar. Mas eu não soube terminar, me perdi entre as dobras. Ele tocara a última estrofe quando o sonho, esse sim, terminou: "Eu ja tava estressado  Com aquele tanto de trabalho Canário é igual a soldado  Se come fora de horário  Pode até não existir" Acordei cantarolando, como moda de viola, me perguntando o que havia de romântico nesta canção. Talvez houvesse nos v...
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De pó em, aaatchim..., pó.

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   A cada espirro, um grito (mudo). Coriza e pronto, mais um dia de bagunça... a casa cai em pó e o meu nariz em greve, os banheiros choram por todos os lados implorando banho, o chão mais parece que levou na cara uma tempestade de areia, ou terra pra ser mais específica. Não há quem não esteja, ou tenha estado há pouco, imerso no mundo das greves: É olfato, paladar... só não há greve pro sono, esse é o que parece ser mais competente e com sede de trabalho (acho que eles empacotam sonífero com nomes de xarope - um dia eu testo essa teoria, ou não).
  Enquanto isso a bagunça se espalha, a casa se espalha e a ordem vai lá longe... ôh pequeno minúsculo imóvel que não és compacto, quanto dó sinto de tu que adoece junto à teus moradores sem, ao menos, ter direito a um analgésico... mas sinto ao dizer, nada de vassouras por esses dias e nem que pudesses, não adiantaria espernear...
  Olho pela janela: Ali, ali... "Eei, volte", tento gritar, mas sem sucesso, ela disse que só volta, o mais cedo no fim de semana, de malas prontas passará esses dias em qualquer lugar longe daqui.
Sala, quarto, banheiro... em todo lugar deixou um bilhete:
"Essa tal de gripe faz mal pra pele e não quero saber de olheiras.
Att.: Sr(a) Ordem"

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O tempo que leva (enquanto provamos)

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AI-generated Image Dentre diversas vidas, a que escolhi não estava no menu. Nenhuma estava ou está. Descontínua, de coccão interminável, nunca estará pronta e assim nunca terá nome, tampouco preço. Nos resta provar cada etapa com a canto da mão ou a colher que voltará para a panela. De custo imensurável, deixa para traz tudo que podia ser e não foi, as reações não permitem retorno e qualquer tentativa de assumir  como seria  esbarra no que  é . A gente escolhe sem saber que está escolhendo. A gente controla temperatura, umidade, mas sempre há uma variável que transforma aromas em outros, nunca sentidos, e diante de tantas mudanças só nos resta supor que ainda lembramos do aroma anterior, sem muita certeza. "Como seria se" tonar-se uma expressão sem resultado, nenhum sabor surge daí, senão o amargo intenso. "Como será se", por sua vez, abre espaço para ideias, uma ansiedade boa para o que há de vir; descobrir, planejar e arriscar, encontrar no futuro o  como será ...
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Um direito

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Uma pequena caixa (sem laço de fita, nó, ou mesmo embrulho) assim ela se faz. Um pouco distante de meu controle, espontâneo apenas, assim ela se constitui e quando piscares os olhos aqui ela estará, posta em tuas mãos. Assim é possível porque é verdadeira. Assim ela existe porque há motivos e esses trazem as palavras certas (as mais diretas- não – as mais certas). Sem que eu saiba mesmo se conseguirei contê-la em minhas mãos, nem mesmo se será possível materializá-la num encontro pessoal. Um símbolo talvez o fizesse, mas, existiria tanto ali que de certa forma transbordaria daquele objeto e tanto eu quanto tu poderíamos ficar por horas decifrando sua extensão. Mesmo sem forma definida ela- esta que te trago- irá se tornando cada vez mais clara, com o passar do tempo. Mais doce, também. Sim, doce como o aroma dos pães de queijo em fronte a uma delicatessen; como o pleonástico vapor quente de biscoitos recém assados num forno caseiro; o gelo de uma torta de limão; brigadeiros enrolado...
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 fúlgido foi e será porque nem tudo dura uma vida e nem precisa durar o que queres agora importa mais mas não fujas, meu bem da intensidade que desejas só porque o que agora se mostra é pra em um minuto caber se não cabes, tu, em um minuto então não te moldas, não corta as bordas, fica inteiro inteiro é a única forma de ser tu. mas se um minuto cabe no teu dia faz dele o melhor que puderes e vive cada instante como Clarice ensinou o melhor dos olhos abertos, dos lábios cerrados do corpo desenhado  vestido? já. vai. volta.   acabou.
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