Setenta

O quarto nunca ficou pronto.

Para o futuro ele foi planejado, não para o agora.

Todos os dias ele observa os ponteiros do relógio demarcando a hora presente e nada mais. Na impossibilidade de enxergar o futuro, ele não encontra tempo para sua construção.

A relatividade, para ele desconhecida, continua traçando regras enquanto, diariamente, a frase é repetida "o tempo não espera por ninguém", enquanto ele espera, afinal "tudo no tempo de Deus".

No quintal, na ausência do fruto do seu plano, ele olha para cima e pergunta:

"Meu Deus, quando será?"

Se o relógio de pulso mostra em números a vida acontecendo e também não marca o futuro, onde estaria esse tempo não conjugado, tão desejado, nas mãos de quem, senão nas suas?

Li em Clarice sobre o instante já, seria ele o movimento do ponteiro dos segundos demarcando o passado?

O futuro define o presente, li de um futurista uma vez, e tal evento só acontece quando é criada uma estrada que comece nos nossos pés imediatamente. A estrada é o próprio presente, não um caminho entre tempos. Cada fragmento de cada tijolo é o instante já de Clarice: Presente que já foi futuro e será passado.

Enquanto escrevo penso no meu quarto não construído, no meu relógio que, assim como o dele, só marca o presente.

Ainda não se passaram setenta anos para mim, mas já são trinta e poucos.