Setenta

-
O quarto nunca ficou pronto. Para o futuro ele foi planejado, não para o agora. Todos os dias ele observa os ponteiros do relógio demarcando a hora presente e nada mais. Na impossibilidade de enxergar o futuro, ele não encontra tempo para sua construção. A relatividade, para ele desconhecida, continua traçando regras enquanto, diariamente, a frase é repetida "o tempo não espera por ninguém", enquanto ele espera, afinal "tudo no tempo de Deus". No quintal, na ausência do fruto do seu plano, ele olha para cima e pergunta: "Meu Deus, quando será?" Se o relógio de pulso mostra em números a vida acontecendo e também não marca o futuro, onde estaria esse tempo não conjugado, tão desejado, nas mãos de quem, senão nas suas? Li em Clarice sobre o instante já, seria ele o movimento do ponteiro dos segundos demarcando o passado? O futuro define o presente, li de um futurista uma vez, e tal evento só acontece quando é criada uma estrada que comece nos nossos pés imedi...
Postar um comentário

Sobre tinta e paixão. Sobre pincéis e saudade

-


Queima o céu da boca
E da boca faz-se o céu
Como pimenta malagueta
Desenhada por mãos de pincel

Pode também escorrer
Pelo rosto derramar
Desmanchando o traçado
E o verniz agora embaçado
Se desfaz, mas engana.

Engana o desavisado
Que enxerga cegamente
E se convence sem cuidado
Que o coração do desesperado
Está em festa, está contente.

Ele deveria saber
As lentes utilizar
Para assim perceber
Que às vezes a palavra faltar
Não significa dizer
Que não se tem o que falar

Mas se a tela se desmancha
A esperança se mantém
Da sala se alcança
O sabor que provém
Do forno, da lembrança
Da saudade de um alguém

A dupla cobertura
Que virá a vestir
A torta não mais nua
Desde a porta que se abriu
Trará consigo a saudade
De uma comemoração qualquer
Que pode ser da idade
Com sabor de liberdade
Da palavra que couber.

E novamente torna-se doce
Volta a apimentar
A relação com as palavras
Que traduzem sem considerar
Pudores ou amarras (algemas da alma)
Que só fazem dilacerar:
Pincéis, quadros e mãos
Prontos a se expressar.

Local: Amargosa - BA, Brasil

Comentários

Postar um comentário

Postagens mais visitadas deste blog

Da janela, ela lembra

-
Imagem
imagem editada a partir da original Da janela, ela vê a porta pro mar de água salgada que agora escorre pelo rosto e lembra da saudade do amor vivido. Amor replicado nos corações nascidos gerações depois. Da porta para o mar, ela vê a areia que o vento faz ir embora, vento que assopra o coqueiro levando o cheiro (dele) pra longe da gente, para perto da certeza de que a vida se fez como o desejo que se realiza.  A porta pro mar é a prova de que não houve lugar melhor para descansar o corpo e a alma.  Sem coincidências, sem destino, a decisão consciente e deliberada, que até pode ter sido construída feito sonho, foi vivida, imensamente vivida na vida de vigília.  Todos os dias, diante da porta pro mar. A imagem nasce feito sonho: um pouco do que a gente lembra da vida de vigília, um pouco do que a gente quer que seja; e vem para ilustrar a saudade sentida e o amor eterno de uma vida que continua além da porta, além do mar, além do imaginável. Para sempre, seja e...
Leia mais

About #saudade

-
I don't wanna talk (to them) I don't wanna share (with them) I'm so far away From my friends Life is so hard to grasp But is about the choices we make Every day, I understand I didn't know how hard it would be To stay so far away... I don't like this feeling It's heavy and sad So many miles and time on my clock And I don't own this time anymore Now I need a perfect schedule to visit them And a perfect time to know who I'm gonna see And time is never perfect  The time is fast like never before I miss them, the right them Every day more and more
Leia mais

Barquinho de papel (azul)

-
Hoje sonhei com meu avô  Que tudo preparava para encontrar minha avó  Tudo. Elevadores, espaço, bosque, casa. Tudo que ele achava que precisava. Para encontrá-la e com ela ficar - novamente. Ontem fui dormir triste e acordei feliz com o sonho. Os detalhes se sobrepuseram na memória e a narrativa não tem coesão, coerência, tampouco roteiro. Só um sentimento: amor. Quase no final do sonho ele pegava a viola e começava a tocar música autoral para ela: Barquinho de papel. Enquanto eu, de posse de um papel azul, tentava fazer um origami de barquinho com um pássaro para entregar a ele, quando terminasse de tocar. Mas eu não soube terminar, me perdi entre as dobras. Ele tocara a última estrofe quando o sonho, esse sim, terminou: "Eu ja tava estressado  Com aquele tanto de trabalho Canário é igual a soldado  Se come fora de horário  Pode até não existir" Acordei cantarolando, como moda de viola, me perguntando o que havia de romântico nesta canção. Talvez houvesse nos v...
Leia mais