Setenta

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O quarto nunca ficou pronto. Para o futuro ele foi planejado, não para o agora. Todos os dias ele observa os ponteiros do relógio demarcando a hora presente e nada mais. Na impossibilidade de enxergar o futuro, ele não encontra tempo para sua construção. A relatividade, para ele desconhecida, continua traçando regras enquanto, diariamente, a frase é repetida "o tempo não espera por ninguém", enquanto ele espera, afinal "tudo no tempo de Deus". No quintal, na ausência do fruto do seu plano, ele olha para cima e pergunta: "Meu Deus, quando será?" Se o relógio de pulso mostra em números a vida acontecendo e também não marca o futuro, onde estaria esse tempo não conjugado, tão desejado, nas mãos de quem, senão nas suas? Li em Clarice sobre o instante já, seria ele o movimento do ponteiro dos segundos demarcando o passado? O futuro define o presente, li de um futurista uma vez, e tal evento só acontece quando é criada uma estrada que comece nos nossos pés imedi...
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Tudo

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Por anos vivi entre aqueles que tinham interesses outros. Hoje vivo no cerne do que pra mim faz sentido e me sinto superfície. Superfície no meu próprio mundo. 

Por anos aprendi a ser média, mediana, mediocre. Aprendi a decorar frase feita do que pessoas dedicaram a vida para descobrir. Uma frase de cada um, como se aquele mínimo pudesse resumir a vida de dedicação  de quem foi tudo, tudo agora numa página de caderno. 
"É importante saber um pouco de cada coisa"
Frase feita enraizada num esforço monumental de 10? 16? 25 anos..

De volta a meu mundo encontrei pessoas que são tudo e assim me tiram da superfície quando lá insisto em voltar. Tiram-na de mim. Como quem arranca um mal pela raíz. 
E pra dentro trago, pra perto do peito, tudo que quero ser. Tudo que faça sentido. 
Agora.
Tudo.

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Da janela, ela lembra

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imagem editada a partir da original Da janela, ela vê a porta pro mar de água salgada que agora escorre pelo rosto e lembra da saudade do amor vivido. Amor replicado nos corações nascidos gerações depois. Da porta para o mar, ela vê a areia que o vento faz ir embora, vento que assopra o coqueiro levando o cheiro (dele) pra longe da gente, para perto da certeza de que a vida se fez como o desejo que se realiza.  A porta pro mar é a prova de que não houve lugar melhor para descansar o corpo e a alma.  Sem coincidências, sem destino, a decisão consciente e deliberada, que até pode ter sido construída feito sonho, foi vivida, imensamente vivida na vida de vigília.  Todos os dias, diante da porta pro mar. A imagem nasce feito sonho: um pouco do que a gente lembra da vida de vigília, um pouco do que a gente quer que seja; e vem para ilustrar a saudade sentida e o amor eterno de uma vida que continua além da porta, além do mar, além do imaginável. Para sempre, seja e...
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I don't wanna talk (to them) I don't wanna share (with them) I'm so far away From my friends Life is so hard to grasp But is about the choices we make Every day, I understand I didn't know how hard it would be To stay so far away... I don't like this feeling It's heavy and sad So many miles and time on my clock And I don't own this time anymore Now I need a perfect schedule to visit them And a perfect time to know who I'm gonna see And time is never perfect  The time is fast like never before I miss them, the right them Every day more and more
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Hoje sonhei com meu avô  Que tudo preparava para encontrar minha avó  Tudo. Elevadores, espaço, bosque, casa. Tudo que ele achava que precisava. Para encontrá-la e com ela ficar - novamente. Ontem fui dormir triste e acordei feliz com o sonho. Os detalhes se sobrepuseram na memória e a narrativa não tem coesão, coerência, tampouco roteiro. Só um sentimento: amor. Quase no final do sonho ele pegava a viola e começava a tocar música autoral para ela: Barquinho de papel. Enquanto eu, de posse de um papel azul, tentava fazer um origami de barquinho com um pássaro para entregar a ele, quando terminasse de tocar. Mas eu não soube terminar, me perdi entre as dobras. Ele tocara a última estrofe quando o sonho, esse sim, terminou: "Eu ja tava estressado  Com aquele tanto de trabalho Canário é igual a soldado  Se come fora de horário  Pode até não existir" Acordei cantarolando, como moda de viola, me perguntando o que havia de romântico nesta canção. Talvez houvesse nos v...
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