Setenta

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O quarto nunca ficou pronto. Para o futuro ele foi planejado, não para o agora. Todos os dias ele observa os ponteiros do relógio demarcando a hora presente e nada mais. Na impossibilidade de enxergar o futuro, ele não encontra tempo para sua construção. A relatividade, para ele desconhecida, continua traçando regras enquanto, diariamente, a frase é repetida "o tempo não espera por ninguém", enquanto ele espera, afinal "tudo no tempo de Deus". No quintal, na ausência do fruto do seu plano, ele olha para cima e pergunta: "Meu Deus, quando será?" Se o relógio de pulso mostra em números a vida acontecendo e também não marca o futuro, onde estaria esse tempo não conjugado, tão desejado, nas mãos de quem, senão nas suas? Li em Clarice sobre o instante já, seria ele o movimento do ponteiro dos segundos demarcando o passado? O futuro define o presente, li de um futurista uma vez, e tal evento só acontece quando é criada uma estrada que comece nos nossos pés imedi...
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Malícia

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Ela aparece como quem esconde um segredo, estende as mãos. Depois da recepção sai como quem foge de um pecado, como se mordesse a maçã do Ébano.
Agora é sua vez de deixa-lo atordoado.
Ler-se: “Os morangos não acabaram”.
Passos. Perseguição. Silêncio como se ambos flutuassem. Todos ouvem as firmes passadas no chão.
Chega-se a algum lugar. Uma porta bate, ele não foi rápido o suficiente. Agora há de fato a falta dos ecos. Nem mesmo os vultos podem ouvir algo. Nem mesmo se eles estivessem ali. Ninguém mais. Apenas ele e a porta (Sabe-se quantos universos atrás dela). Sua mente desenha mais de 15 dimensões. Mas ele precisa de provas, prefere não idealizar. Ela demora mesmo qualquer suspiro que possa dar pistas. Os universos continuam permeando a mente dele.
Um rangido. Uma presença.
Agora ela estende as mãos. Atônito ele tentaria balbuciar algo se seus lábios se movessem, mesmo sem entender o porquê da repentina paralisia depois de toda perseguição. Ela suspende a mão como uma bandeja, ao nível dos olhos dela, ao nível do lábio superior dele. Olhos fixos nele.
Um morango.
Ele observa melhor:
Uma mordida.
Ela fixa os olhos nele:
Agora é minha vez de te surpreender.
Ele não enxerga mais um palmo a frente.
                                                                                                                                                       21.11.11

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imagem editada a partir da original Da janela, ela vê a porta pro mar de água salgada que agora escorre pelo rosto e lembra da saudade do amor vivido. Amor replicado nos corações nascidos gerações depois. Da porta para o mar, ela vê a areia que o vento faz ir embora, vento que assopra o coqueiro levando o cheiro (dele) pra longe da gente, para perto da certeza de que a vida se fez como o desejo que se realiza.  A porta pro mar é a prova de que não houve lugar melhor para descansar o corpo e a alma.  Sem coincidências, sem destino, a decisão consciente e deliberada, que até pode ter sido construída feito sonho, foi vivida, imensamente vivida na vida de vigília.  Todos os dias, diante da porta pro mar. A imagem nasce feito sonho: um pouco do que a gente lembra da vida de vigília, um pouco do que a gente quer que seja; e vem para ilustrar a saudade sentida e o amor eterno de uma vida que continua além da porta, além do mar, além do imaginável. Para sempre, seja e...
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I don't wanna talk (to them) I don't wanna share (with them) I'm so far away From my friends Life is so hard to grasp But is about the choices we make Every day, I understand I didn't know how hard it would be To stay so far away... I don't like this feeling It's heavy and sad So many miles and time on my clock And I don't own this time anymore Now I need a perfect schedule to visit them And a perfect time to know who I'm gonna see And time is never perfect  The time is fast like never before I miss them, the right them Every day more and more
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