Setenta

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O quarto nunca ficou pronto. Para o futuro ele foi planejado, não para o agora. Todos os dias ele observa os ponteiros do relógio demarcando a hora presente e nada mais. Na impossibilidade de enxergar o futuro, ele não encontra tempo para sua construção. A relatividade, para ele desconhecida, continua traçando regras enquanto, diariamente, a frase é repetida "o tempo não espera por ninguém", enquanto ele espera, afinal "tudo no tempo de Deus". No quintal, na ausência do fruto do seu plano, ele olha para cima e pergunta: "Meu Deus, quando será?" Se o relógio de pulso mostra em números a vida acontecendo e também não marca o futuro, onde estaria esse tempo não conjugado, tão desejado, nas mãos de quem, senão nas suas? Li em Clarice sobre o instante já, seria ele o movimento do ponteiro dos segundos demarcando o passado? O futuro define o presente, li de um futurista uma vez, e tal evento só acontece quando é criada uma estrada que comece nos nossos pés imedi...
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Levante exatamente às três.

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Tum... Tum... Tum... na catedral.
Trim...Trim...Trim... no despertador da cabeceira.
Cucô Cucô Cucô    no brechó do outro lado da rua.
São 3 horas.
É hora de acordar.
Hora de despertar e levantar pro dia que vai nascer.

O sol ainda não apareceu, a Lua implacável, alguém ainda dorme depois da porta ao lado.

Não são mais 3h.

Hora de dormir. Já não é perfeito. Já foi feito. Per dido tempo.

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